Про стихи сегодня подумал: у голоса и интонаций модуляций-то не много, к старости это понимаешь, уже знаешь всё, на что способен рот, глотка, голосовые связки. Стихов, т.о., всё меньше, а то и вовсе нет и не надо. А вот мысли всё же пока не кажутся однообразными, жизнь тоже, никак нет. А вот звучащая речь да. Ну что за говно. Визуально, кстати, тоже дело с возрастом к тому идёт, что уже все краски, формы, все эти эффекты фотошопа оказываются считанными, хотя и многими, и визуальное тоже как-то уже не айс.
Или это только эффекты сознания. Я с некоторых пор к нему вообще недоверчив, оно как радио, даже переключать каналы можно, идёт фоном, оно гадит же чаще всего, оно же неполно отражает жизнь, а потому ну что бы к нему относиться серьёзнее, чем к радио, хотя оно одно говорит проверенные новости, выдаёт планы дня и вообще сводит все дорожки и концы с концами. Всё равно пошлое достаточно радио. Хотя да, настройкам поддаётся вполне, но заебёшься иногда настраивать приёмник, бороться с помехами.

Всё же лучшая поездка этим летом была на Usedom, несмотря на то, что я столько уже ругался на комаров, на неучтивость, на негостеприимность, что там встретил. У нас там был с

Я думаю, что дело движется к тому, что я снова заведу крыс. Они умные, они даже внешне похожи на моего друга - эти умные острые мордочки, точная молчаливая эмпатия, способность играть, способность не навязываться, способность быть самим по себе, эти точные лапки, очень верные практичные всегда нужные движения, которые своим умом и практичностью завораживают меня как новые компьютеры или новые умные девайсы, приспособы, техника. Да и к тому же, перед крысами стыдно бывает (перед людьми никогда вообще уже, и давно, не стыдно, даже если вдуматься и попытаться устыдиться), и ещё их нужно регулярно кормить и так далее - всё это очень хорошо на меня влияет, задаёт ритм.

Что-то там, внутри, размышляется, да, как всегда, не прорываясь в сознание, не выдавая себя ему, как если бы "не выдавая себя ему с потрохами". Да, оно такое, что возьмётся за потроха если, то вырвет их нахуй с корнями, потом замучается пришивать и зашивать. Почему там что-то копошится, вне сознания, я понимаю просто: я, например, не могу вспомнить что-то из любимых всегда в памти ясно помнящихся стихов. То есть, ресурс процессора чем-то занят. Например, сегодня весь день хожу и пытаюсь вспомнить: я тебя, кровожадную гадину, изрублю... изрублю - как говно на говядину? просто на говядину, без говна, конечно, но - сначала на лапшу? т.е., "на лапшу, на говядину", что ли? На что изрубает герой Чуковского таракана? Или, кхм, это из "Бибигона", и тогда изрубают индюка Брундуляка? Что там было, на что, кого и откуда будут изрубать? Я позднее вечером посмотрю в текст. Или же, если голова прочистится, само вспомнится ясно. Память иногда нужна как лакмусовая бумага, показывающая именно что степень присутствия в настоящем. А не в прошлом.
