Что вы помните-то? Фотографии бабушек и дедушек с полей сражений. В лучшем случае их самих ещё застали. Какая-то нацистская память: помню, что кровь у моих предков хорошая, победить могли они, вот и я смогу. Охуенно достойное воспоминание. И стоило побеждать нацистов, чтобы помнить то же самое, что и они?
Но войны вы не помните, её последствий, её действия, не можете помнить. Не надо себе придумывать ложную память как жертвы педофилов вспоминают то, чего не было, под старость лет, так как скучно жить. В общем-то. И надо уметь себя развлечь. Лучше чем-то стоящим, а не ложной памятью.
А если "помнить" о войне, которая была давно и уже давно не наша война, постоянно приговаривая себе "ну если помнить хорошенько, то не повторится" - то точно можно оказаться не готовым к следующей войне, потому что ну мы же помнили, мы же культ отправляли, мы же это те же, что вот там же победили уже же, мы так хорошо помним, что повториться уже такое, ну увольте уж, ну никак не может.
Замещение реальной работы фантазматической деятельностью - вот что стоит за сомнительного морального вкуса утверждением "мы помним, чтобы не повторилось". Ну, помним-то мы потому, что нам приятно, что в нас течёт великая кровь, все мы нацисты и больны евгеникой. Да хорошо, хуй с этими нашими развлечениями на темы предков. Но, по-моему, так можно и засидеться, проиграть будущую войну, расслабиться, надеясь на свою великую кровь и то, что ритуалы памяти-то мы исправно отправляли.
"Ну, что с того, что я там был? / Я был давно. Я всё забыл" (ветеран ВОВ, поэт Левитанский). Вот он зачем это написал, а? Почему забыл? Больно помнить? Да нет же. Не надумывайте уж. Незачем помнить, да и вспомнить особо нечего. Это у нас развитые фантазмы о поле боя как об аде на земле, это мы ТАК ПОМНИМ КАК МЫ ВОЕВАЛИ. А когда ты сам в аду - вообще-то оно нормально, в общем-то, кстати.
Без "я помню, чтобы не повторилось". "Мои деды смогли и я смогу" и т.п. - оно ничего было бы, День Красивых Понятий и Кино.
Рвачество, то есть, всё то же самое, на мировой арене.
Эти твари все сразу готовили следующую войну, и уже скоро. И победа там - это был залог выигрыша в следующей схватке.
Ну что тут объяснять.
Праздник. Народ залетел по дури под раздачу жуткую. И облегчение.
А если человека выпороть до потери сознания и потом водой облить холодной, по твоей логике у него в этот момент 9 Мая. Охуенное облегчение, праздник.
Да ладно, зачем столько желчи? 9 мая это наше российское 4 июля, как у американцев. С поправкой на местный колорит. Нет уже никаких созлезаминаглазах, повыветрилось. Все бухают, жарят шашлыки и смотрят парад с салютами. А ритейлеры устраивают распродажи со скидками.
ХУЁВЫЙ ПРАЗДНИК! ХУЁВО ПОЛЕГЛИ, раз из-за этого тут у меня ссоры и так далее.
Праздник - это когда люди в согласии. А это бомба из говна, а не праздник. Зачем я только вспомнил про ЭТО. Всё, отфрендячил и забанил всех, кто пишет про судьбы России, их оставалось пятеро. Теперь не встречу напоминаний о говне. Которое ссорит людей.
в трескотне
и в полночной возне,
на войне,
посреди ее грозных
и шумных владений!
Чуть приваливался к сосне -
и проваливался.
Во сне
никаких не видал сновидений.
Впрочем, нет, я видал.
Я, конечно, забыл -
я видал.
Я бросался в траву
между пушками и тягачами,
засыпал,
и во сне я летал над землею,
витал
над усталой землей
фронтовыми ночами.
Это было легко:
взмах рукой,
и другой,
и уже я лечу
(взмах рукой!)
над лугами некошеными,
над болотной кугой
(взмах рукой!),
над речною дугой
тихо-тихо скриплю
сапогами солдатскими
кожаными.
Это было легко.
Вышина мне была не страшна.
Взмах рукой, и другой -
и уже в вышине этой таешь.
А наутро мой сон
растолковывал мне старшина.
- Молодой,- говорил,-
ты растешь,- говорил,-
оттого и летаешь...
Сны сменяются снами,
изменяются с нами.
В белом кресле с откинутой
спинкой,
в мягком кресле с чехлом
я дремлю в самолете,
смущаемый взрослыми снами
об устойчивой, прочной земле
с ежевикой, дождем и щеглом.
С каждым годом
сильнее влечет
все устойчиво прочное.
Так зачем у костра-дымокура,
у лесного огня,
не забытое мною,
но как бы забытое, прошлое
голосами другими
опять окликает меня?
Загорелые парни в ковбойках
и в кепках, упрямо заломленных,
да с глазами,
в которых лесные костры горят,
спят на влажной траве
и на жестких матрацах соломенных,
как убитые спят
и во сне над землею парят.
Как летают они!
Залетают за облако,
тают.
Это очень легко -
вышина им ничуть не страшна.
Ты был прав, старшина:
молодые растут,
оттого и летают.
Лишь теперь мне понятна
вся горечь тех слов,
старшина!
Что ж я в споры вступаю?
Я парням табаку отсыпаю.
Торопливо ломаю сушняк,
у лесного огня хлопочу.
А потом я бросаюсь в траву
и в траве молодой засыпаю.
Взмах рукой, и другой!
Поднимаюсь опять
и лечу.
А ВЫ ИДИТЕ ПОСМОТРИТЕ САЛЮТ ПАРАД ПОЛЕГЛИ ВИСКИ СЕДИНА САПОГИ НЕ ЗАБУДУ МАТЬ РОДНУЮ ПАЛКА ПОРТРЕТ ДЕД
samsara cycle
(Анонимно) 10 мая, 17:38Это из Джонатана Литтла "Благоволительницы"
Какое красивое стихотворение вы тут в комментариях запостили.
Грустно и тошно от всех этих парадов..